22 de abril de 2011

Ariano Suassuna fala sobre a vida e a arte







SERÁ QUE UMA OBRA DE ARTE precisa mesmo de explicações do autor para enfrentar o público? Será que a visão que o autor tem de sua obra não é a mais deformada de todas? Não sei, mas acredito que é muito difícil, sem traição a ela, explicar ou ordenar os múltiplos aspectos e sentidos que tem — ou pelo menos deve ter — uma peça de teatro. O fato é que a peça é um tumulto, e as opiniões que se formam em torno dela é outro; o que, de certa forma, nos autoriza a procurar, na medida do possível, um sentido para aquilo que talvez nenhum sentido claro possua.
Com isso, não quero dizer que, ao escrever a peça, tenha conseguido fazer tudo o que pretendi ao imaginá-la. E quem o consegue? A obra que se apresenta ao público, qualquer que seja ela, é o resultado de duas derrotas: a primeira, porque o artista jamais conseguirá se equiparar à mobilidade, à vida, à riqueza, à contínua invenção da realidade; a segunda, porque depois de inventar sua obra — que não é senão uma tentativa de resposta domada, clarificada e ordenada ao que o mundo contém de feroz, de disperso e selvagem — nunca consegue ele imprimir na obra tudo o que desejou e entreviu no momento da criação.
Mal saído dessas duas derrotas, o artista entrega a obra ao público e à crítica.   E ei-lo diante de algo misterioso, terrível e perturbador, porque absolutamente imprevisível.
Às vezes, a obra é aceita pelo público e recusada pela crítica, às vezes acontece o contrário, às vezes ambos se juntam, a favor ou contra. Às vezes, depois de um julgamento que parecia definitivo, ambos se arrependem.
Na maioria dos casos, porém — e isso é, para mim, o mais incompreensível —, tanto o público como a crítica se dividem.  Uma vez, um amigo me mandou um recorte de jornal com o resultado de uma estatística dessas que certas organizações costumam fazer com inquéritos, junto ao público, na saída dos espetáculos. O resultado foi, para mim, algo surpreendente e terrificante. Eu nunca vira nenhuma delas; aceitaria de bom grado que as opiniões fossem unânimes, contra ou a favor. Mas nada disso acontecia. A peça considerada melhor pela estatística apresentava o seguinte resultado: 58 pessoas tinham dito que ela era ótima, 34 que era boa, três que era simplesmente regular e cinco que era decididamente ruim. Da peça considerada estatisticamente pior, o resultado era o seguinte: 18 pessoas tinham-na considerado má, 31 regular, 33 boa e 18 ótima.
Meu Deus, que misterioso critério de julgamento levou aquelas cinco pessoas a considerarem mau um espetáculo que outras 58 diziam ser ótimo e outras 34 diziam ser bom? E que outra imprevisível escala de apreciação levou, no segundo caso, aquelas 18 pessoas a acharem ótima uma peça que outras 18 achavam decididamente má?
É para nos desanimar, é mesmo para tirar conclusões pouco democráticas, no domínio da arte. Mas assim vai o mundo, e, ao que parece, pior do que o escuro em que nos debatemos é a mania de ser dono da luz. Assim, confessando que talvez esteja ainda mais no escuro do que os outros sobre o que faço, tento aqui a ordenação — ou uma das ordenações possíveis — para o mundo tumultuoso que inventei, não sei bem por que nem para quê.
Para isso, gostaria de esclarecer que, em certo sentido — e somente assim, porque, no fundo, isto ê uma simples história —, O santo e a porca apresenta a traição que a vida, de uma forma ou de outra, termina fazendo a todos nós. A vida é traição, uma traição contínua. Traição nossa a Deus e aos seres que mais amamos. Traição dos acontecimentos a nós, dentro do absurdo de nossa condição, pois, de um ponto de vista meramente humano, a morte, por exemplo, não só não tem sentido, como retira toda e qualquer possibilidade de sentido à vida.
É desta traição que Euricão Arábe subitamente se apercebe, é esta visão perturbadora e terrível que lhe aponta os homens como escravos — como escravos  fundamentais e não só do ponto de vista social, como um crítico entendeu apontava —, isto é, como eles próprios se veriam a instante, não fossem as preocupações, a cegueira voluntária e involuntária, as distrações e divertimentos, a covardia, tudo enfim que nos ajuda a "ir levando a vida" enquanto a morte não chega e que faz desta aventura — que se fosse sem Deus era sem sentido — um aglomerado suportável de cotidiano.
Para indicar isso, aproveitei, entre outras coisas, a circunstância de ser Euricão Engole-Cobra um estrangeiro, um "arábe", como se diz, no sertão, dos sírios, árabes e turcos enraizados, e insinuei, através disso, nossa própria condição de desterrados: "Não temos, aqui, cidade permanente" (Hebreus 13,14). Detesto os símbolos: quando Euricão fala nisso, não está simbolizando nada nem ninguém, o que prejudicaria, a meu ver, sua vida de personagem de teatro; está aludindo a uma circunstância real, pelo que me permiti essa exceção que, não prejudicando a vida e a verdade do personagem Euricão, pôde servir para dar à perda da porca o sentido do absurdo de toda a vida. Porque a perda da porca é muito grave no caso particular dele. Euricão sacrificou toda a existência a ela — ao mundo, portanto, à segurança, à vida tranquila, feliz e rotineira — , furtando a sua própria alma, como ele mesmo diz repetindo seu modelo Euclião, personagem de Plauto; e o ídolo termina por traí-lo, deixando-o solitário e abandonado diante da morte. Como afinal acontece a todos nós, quando perdemos nossa casa, nossa fábrica, nosso automóvel, nosso nariz — como aconteceu ao personagem de Gogol —, nossa amante ou nossas pernas.
Isto, quanto à porca. Ela apresenta a vida como um impasse, cuja única saída é Deus.  "Se Deus não existe, tudo é permitido", dizia Ivan Karamázov, isto é, o mundo moral ficaria inteiramente destituído de sentido.
E claro que não sou nenhum Dostoievski nem estou, nem de longe, comparando as duas obras, mas sim comentando uma semelhança de situações; pois o que Euricão descobre, de repente, esmagado, é que, se Deus não existe, tudo é absurdo. E, com esta descoberta, volta-se novamente para a única saída existente em seu impasse, a humilde crença de sua mocidade, o caminho do santo, Deus, que ele seguiria num primeiro impulso, mas do qual fora desviado aos poucos, inteiramente, pela idolatria do dinheiro, da segurança, do poder, do mundo.
Mas, se possível, olhem esta peça — assim como o conjunto de meu trabalho de escritor, dentro do qual ela, como todas as outras, deve ser entendida—antes de tudo como uma história, contada por uma pessoa, mas que mantém um contato profundo e amoroso com a vida. Considero-me um realista, mas sou realista não à maneira naturalista — que falseia a vida — mas à maneira de nossa maravilhosa literatura popular, que transfigura a vida com a imaginação para ser fiel à vida. Não tem sentido, portanto, dadas as características de meu teatro, dizer como disseram alguns críticos ilustres, que é inverossímil que um avarento ignorasse uma operação bancária e perdesse, assim, seu tesouro. Em primeiro lugar, mesmo que isso fosse impossível na vida, não o seria em meu teatro, onde um cangaceiro se deixa enganar por uma flauta e um conto-do-vigário — no caso, o Padre Cícero — e onde os anjos se vestem de judeus e os diabos de frades ou de vaqueiros; e em segundo lugar, mesmo na vida, o caso é tão possível que aconteceu; foi em Taperoá, com uma pessoa avarenta, por sinal pertencente à minha família. Na agência do Banco do Brasil, em Campina Grande, onde ela foi trocar seu dinheiro, avisada por um tio meu, juntou gente para ver aquelas notas, guardadas durante tanto tempo que ninguém as conhecia mais.
O que eu procuro atingir, portanto, é se não a verdade do mundo, a verdade de meu mundo, afinal inapreensível em sua totalidade, mas mesmo assim, ou por isso mesmo, tentador e belo, com seu sol luminoso e selvagem, tão selvagem que não podemos vê-lo. Procuro me aproximar dele com as histórias, os mitos, os personagens, as cabras, as pedras, o planalto seco e frio de minha região parda, pedregosa e empoeirada. Esta visão ardente — grosseira e harmoniosa, ao mesmo tempo — é o cerne para onde se dirige meu trabalho de escritor. Admito, a exemplo do que acontece com o público e com a arte popular de minha região — o mamulengo, o romanceiro —, a mentira geral do teatro para que isso me possibilite comunicar aos outros, na medida de minhas forças, a substância deste mundo. Nunca o teatro conseguirá reproduzir a vida, que se reinventa a cada instante. Assim, sem exageros que acabem a ilusão consentida do público, é melhor não apelar para as muletas do verismo nem esconder as traves da arquitetura teatral — sejam as do autor, as do encenador ou as dos atores, pois todos nós temos as nossas; assim o público, vendo que não pretendemos enganá-lo, que não queremos competir com a vida, aceita nossos andaimes de papel, madeira e cola e pode, graças a essa generosidade, participar de nossa maravilhosa realidade transfigurada. A vida e o mundo são os motivos, que aparecem transfigurados, no teatro. Meu teatro procura se aproximar da parte do mundo que me foi dada; um mundo de sol e de poeira, como o que conheci em minha infância, com atores ambulantes ou bonecos de mamulengo representando gente comum e às vezes representando atores, com cangaceiros, santos, poderosos, assassinos, ladrões, palhaços, prostitutas, juízes, avarentos, luxuriosos,  medíocres, homens e mulheres de bem — enfim, um mundo de que não estejam ausentes — se não no teatro, que não é disso, mas na poesia ou na novela — nem mesmo os seres da vida mais humilde, as pastagens, o gado, as pedras, todo este conjunto de que o sertão está povoado.
Isto é o que venho procurando fazer. Sei que é um plano ambicioso, mas não posso estar pensando nisso, nem em se venho ou não conseguindo pô-lo em prática: terminaria ficando desesperado.
Assim, tendo dito o que quis fazer, entrego a peça aos leitores: que eles a julguem novamente, como já aconteceu com o público que a viu no palco. E, se o que disse aqui contribuiu para um maior entendimento entre nós, dou-me por satisfeito.


Ariano Suassuna - do início do livro "O Santo e a Porca" de 1964.



















21 de abril de 2011

Espiral

Além das Ilusões








Agora é Maya que se aproxima, com seu eterno problema: relacionamento.
Ela fala de seu namorado de dois anos atrás, Anando, um escultor, bastante carismático.

MAYA: Quando eu estava com o Anando eu sentia um incrível fluir, um êxtase – era lindo. 
Desde então eu tenho tido relacionamentos, mas eles não são a mesma coisa, nem têm a mesma intensidade, nem a mesma magia. Eu me sinto apegada ao Anando, à sua imagem.
Eu não sei se isto é um apego neurótico ou se nós somos almas gêmeas.
O que devo fazer?

OSHO: Tudo isso são ilusões que pouco a pouco irão desaparecer. 
O primeiro amor é sempre muito extático, porque é a primeira ilusão. Na segunda vez, você está um pouco mais madura e então já não é do mesmo jeito. Na terceira vez, você já conhece tudo por dentro e por fora, e fica pensando que talvez o motivo seja a pessoa. Não é. Se você voltar a ter novamente um relacionamento com ele, você ficará desiludida. 
Não haverá aquela magia de novo. Aquela magia não pode voltar, não tem jeito. 
O primeiro amor tem uma magia que o segundo não consegue ter.
E mesmo se você permanecer com aquele namorado, a magia também irá desaparecer. Isto nada tem a ver com você mudar de namorado. Mesmo se você se casar com a pessoa e viver com ela para o resto de sua vida, aqueles dias de lua de mel nunca mais voltarão. 
É por isto que existe lua de mel. Toda a vida da pessoa será apenas uma lembrança, uma nostalgia. Tudo isso são ilusões – belas ilusões, doces sonhos, mas sonhos, todos iguais.
A pessoa tem que amadurecer e ela só amadurece ao experienciar frustrações. 
Um nó é desfeito, depois outro nó é desfeito. Isto machuca.
A pessoa fica brava, com raiva, mas aos poucos ela vai compreendendo que chegará o dia em que todos os brinquedos serão tirados dela. Este é o caminho do crescimento. 
Um dia chegará, e este será o mais afortunado dos dias, quando você puder viver sem ilusões, quando puder viver sem magias, quando puder viver tranquilamente, silenciosamente, sem qualquer anseio por excitações. E então um tipo totalmente diferente de vida começará a crescer em você. Tal vida tem valor e verdade. 

Esses casos amorosos, esses relacionamentos, são bons, mas eles têm que passar. 
Eu não sou contra eles. Quando os chamo de ilusões, eu não estou dizendo que sou contra eles. Eu sou totalmente a favor deles, porque você somente consegue crescer, através dessas ilusões. Você   somente consegue crescer através de frustrações, não existe outra maneira. Cada sucesso e cada fracasso contribuem para o crescimento. 
O fracasso contribui mais que o sucesso, pois o sucesso cria mais ilusões enquanto o fracasso simplesmente abre seus olhos para a realidade. A mente não quer ver a realidade, assim ela continua tramando novos sonhos.

Agora a mente está   pensando ‘Talvez nós sejamos almas gêmeas’. Ninguém é. 
Mas a verdade dói muito. Por isto as pessoas não gostam dela. 
Elas gostam de viver na ilusão, elas gostam quando suas ilusões são melhoradas e reforçadas. Apenas olhe bem dentro de seu coração: no fundo, você gostaria que a sua ilusão fosse reforçada, que eu a reforçasse, que eu a alimentasse, que eu cuidasse dela. 
Mas eu não posso fazer isto. E você não precisa disso mais.  Quando eu vejo que alguém precisa disso, eu reforço.  Reforço a ilusão e continuo reforçando até chegar o ponto em que sei que a ilusão pode se despedaçar. A sua hora já chegou, ela tem que ser despedaçada – chega de ilusões. 
E há um tipo de amor que surge quando todas as ilusões desaparecem. É o que eu chamo de amor verdadeiro. A não ser este amor, todos os demais são infantilidades, são do tipo ‘amor ao seu animalzinho de estimação’. Você pode crescer neste exato momento ou pode voltar novamente ao círculo vicioso. E este tem sido o seu esforço: trocando de namorados, em busca daquele êxtase. Ele não vai acontecer. 

Não é por acidente que todas as civilizações no passado insistiram na virgindade. 
Isto tem uma certa razão: se a mulher permanecer virgem, então o casamento começará com uma grande magia. Se a mulher não é virgem, então o casamento começará sem aquela ilusão.
E lembre-se: o homem nunca sente aquele tipo de êxtase que a mulher sente, porque o homem vive mais na cabeça que no coração. Ele é mais matemático que mágico, ele calcula.  Assim, todas as velhas civilizações permitiram ao homem perder sua virgindade.  Isto não era um grande problema, porque mesmo o seu primeiro amor não é grande, assim ele não vai perder muito. Isto nada tem a ver com desigualdade entre homens e mulheres, como o movimento ‘Lib’ gostaria que fosse. A verdade é que o homem não tem uma energia mágica a respeito do amor; o seu amor permanece uma coisa entre outras coisas.  Algumas vezes a sua magia é liberada mais através de outras coisas do que através do amor. 

Aquela ilusão nunca voltará; E não pense que isto é alguma coisa infeliz. A pessoa tem que ir além da ilusão. Existe uma outra magia para ser conhecida. O amor é uma magia muito biológica, hormonal, química. Injetando alguma química, aquela magia pode ser melhorada, induzida, muita coisa pode ser feita àquela magia. Ela não é muito espiritual nem muito significante. Busque. Existe uma outra magia. Isto é o que estou tentando tornar disponível aqui: a outra magia. 
E existe uma magia que vem através da verdade. Somente esta é duradoura; somente esta é eterna.

 A magia que vem junto com uma mentira vai desaparecer mais cedo ou mais tarde. 
O chamado amor é um truque biológico. A natureza tem enganado as pessoas.
A natureza quer persistir, ela quer viver, ela quer continuar a vida. Ela ilude as pessoas através do amor. O amor é um truque da natureza para manter a vida fluindo. Você pode morrer, mas seus filhos continuarão a viver, e depois os filhos deles.  Se o amor desaparecer, quem vai querer reproduzir crianças? Aquela magia tem um propósito em si. 

Mas existe um outro tipo de magia que surge como uma fragrância da verdade.  Agora procure por ela. E eu não estou lhe dizendo para parar de se relacionar com as pessoas. Relacione-se, mas sabendo que um jogo é um jogo. Jogue-o, e jogue com beleza e arte, esteticamente. Mas, já é tempo de você tornar-se um pouco mais madura. 

Procure internamente agora. Permita que a meditação seja o seu amor agora. 
Todos os relacionamentos devem continuar na periferia, mas não invista muito neles e não anseie por aquele paraíso perdido. Ele nunca será recuperado. Se você quiser recuperá-lo, terá que renascer novamente. Somente quando ele for de novo o primeiro amor e você tiver se esquecido completamente dele, então poderá ser novamente iludida por ele, não de outra maneira.  
Maya, mm? Veja o nome que eu lhe dei! Maya significa ilusão.

                                     
  
OSHO – (A Darshan Diary)
                                          
 Tradução: Sw. Bodhi Champak: OSHO BRASIL


OSHO INTERNATIONAL FOUNDATION, Suiça. 

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1 de abril de 2011

Reflexões Sobre a Calúnia

         

           

Algumas pessoas tomam-me por muito séria e irritam-se barbaramente acusando-me de que não sei brincar. Enganam-se os que ainda não me conhecem, pois o que de fato não gosto é de sarcasmo,  policiais-palhaços do comportamento alheio e cabras- cegas de si próprios... (Use de ironia com eles pra ver sua reação... PIMENTA NOS OLHOS DOS OUTROS É REFRESCO) . Típica manifestação de espíritos que se recusam a amadurecer e uma clara demonstração de uma personalidade arrogante e superficial. Por que não riem de si mesmos? Isso com certeza os faria mais puros.
                                                                                                                                                                 
Gosto de rir, de brincar, gosto sim. Mas admiro a brincadeira saudável, inofensiva, que deixa um gosto bom no final do riso... Um gosto de Sol.  Às vezes perdemos tempo com pessoas que em nada se assemelham a nós em termos de humor e de humanidade. Por compaixão nos aproximamos delas na hora de sua dor e não sabemos que ali se esconde uma vida complicada, enredada na maldade e na amargura mal dissimulada. Acabamos nos embrenhando em florestas densas de medo, áridos desertos de  desgosto e tentando ajudá-las, nos afundamos, esquecendo o que nos motivou a princípio, a dispor nossa atenção e dedicação. Então percebemos que já tentamos de tudo, e nunca foi suficiente...
Eu não tenho vergonha de admitir que sou impotente em relação a problemas de certas pessoas e que ainda tenho que aprender a ajudar quem eu posso, sem me envolver em suas leviandades contra a vida. Pode uma borboleta aparar um elefante em um trapézio? Não. Devemos reconhecer que a cada um cabe a responsabilidade de ascender seu próprio espírito. Devemos ajudar o próximo? Sim. Mas só quem podemos e não além das nossas forças. É mais fácil ele te levar para o buraco do que você conseguir o feito de reerguê-lo da lama. Portanto, devemos primeiro ajudar a nós mesmos e isso sem egoísmo ou egocentrismo. Podemos mudar o próximo só por capricho pessoal? Não. Não temos esse direito. Posso no máximo tentar mostrar a ele uma outra realidade. 
Contudo, ninguém tem o direito de invadir a minha vida e tirar a minha paz. Ninguém. 

Quando constatar que não pode ajudar, só lhe resta fazer uma oração de misericórdia...





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Segue agora uma mensagem de Joana de Angelis:







OS ADVERSÁRIOS, MESTRES OPORTUNOS